A vous l'inspi...

Vous voici dans le topic des poèmes. Je sais, ça peut paraître très énervant pour certains d'entre vous ce genre de choses, mais à l'occasion du printemps des poètes et comme je n'ai vu aucun topic dessus je me suis dit : "Dokakû, réveille l'inspiration qui se cache dans chaque PNiens !" Non, je plaisante !
En revanche, tout ceux qui veulent poster ici quelques vers sont les bienvenus !
Je tiens à préciser que tous les thèmes sont permis : poèmes sur la mort, la guerre, la nature, l'amour (ne vous étendez pas trop quand même, je ne veux pas que le topic soit censuré ), ou plein d'autres choses qui vous passe par la tête.
Uniquement des créations de vous même !
Je voudrais également spécifier que personne ne juge les créations ! Quelque soit votre niveau, laissez parler votre inspiration qui se cache au fond de vous, et ne vous souciez pas des autres.
On est là pour apprendre, et on ne fait que cela chaque jour !

Bon alors puisque c'est moi qui propose ce sujet, je vais ouvrir la marche :

Quelques vers sur le temps :

Le temps qui passe n'est qu'un grand sablier blanc
Chaque grain relate les moments de nos vies,
Les plus sobres comme les plus extravagants
Les moments où l'on pleure et ceux où l'on ri.

Ces grains s'entrechoquent en provoquant l'amour,
L'amitié, la haine, la passion ou la mort.
C'est ce qui pousse la vie à garder son cours
Dans le plus grand des théâtre de nos efforts

voila le mien Smile

^^ j'espere que sa plais ^^
Eernel inexistante

La vie n'est pas eternel
comme l'amour est éphémère
nous nous sommes die:
notre amour durera eternellement
pourtant un jour tu ma die :
c'est fini entre nous
ce jour la je t'ai die:
j'y croie encore
et tu es partit loin d'ici
de puis je suis morte
mais j'y croie encore et encore
et j'attends encore et encore
le jour ou tu reviendra me dire:
je me suis trompé

Feuillet d'automne

J'abandonne mes traces dans le sable fin du chemin,
Les laisse s'enfoncer, lit d'une poussière qui se repose,
Et réveille en mon pas les graines de vie de ma prose,
Qui s'envolent et jouent près de ma main,
Se fermant sur le vide d'une cartouche d'encre.

J'abandonne mes larmes dans les sillons de l'écrit,
Diluant les racines de ma plumes dans les rivières,
Et animé par les chants de mes pairs,
Je l'entend conter les vides de mes récits,
Barrages incertains, d'aujourd'hui à demain.

J'abandonne les rares et fleuris bourgeons de ma mémoire,
Dans le souffle sifflant du silence d'un cyclone,
Qui tonne une rage tremblante sur le trône,
Bibliothèque de la plus vieille des histoires,
Fait naître en ton sein la plus riche des naissances.

Julien Grach

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